трясина

Из тех, уже полузабытых мест,
где бог не выдаёт, свинья не ест,
где дальняя родня лежит в могилах,
я жду привета, зная, что его
не станут слать, поскольку естество
слагается из черт довольно хилых.
Ах, женщина, я снова пью за Вас,
я трачу свежевыданный аванс
на вкус и цвет похмельного синдрома.
У нас места другие - тишь да гладь,
но если явь, то нечего желать,
а если что желается - то дрёма.
Но вот уснуть - никак. Увы, не сплю.
Всё думаю о Вас, и во хмелю
надеюсь на привет, скучая сильно
по нашим с Вами долгим выходным.
А в этом городишке, чёрт бы с ним,
само существование - трясина.
Здесь будто бесконечный день сурка,
и участь остающихся горька -
смотреть в окно, мечтать о чём-то всуе.
О Вас, к примеру. Выпить, а потом
делиться прошлым с уличным котом,
словами Ваши прелести рисуя.
Да, в тех местах нет Вас и нет меня,
и всё-таки меня и Вас маня,
они живут, о нас не вспоминая.
В могилах спят родные и друзья,
и нам никак без прошлого нельзя,
хотя вокруг действительность иная.
Сентябрь. И скоро дождь наверняка,
пора добавить в кофе коньяка.
Конечно, панацеи нет, но это
поможет не попасть под Вашу власть,
зависимым не быть от Ваших глаз,
о Вас не думать и не ждать привета.