Настало время Бальмонта, забылся Рыжий,
И звуки скрипки нежной, как весна
Летают в воздухе, струятся в жилах,
А в слове «жизнь» виднеется игра.
Мысль словно шепот ласковый, манящий,
Как голос твой и как ночная быль.
И взгляд стал ласковый, искрящий,
А вместо беспокойства теперь штиль.
***
© Copyright: Полина Яцковская, 2022
Свидетельство о публикации №122091805290
Свидетельство о публикации №122091805290
Рецензии