Промокший асфальт так
блестит в золотом свете,
как чёрный базальт-лак,
а в трубах гудит ветер.
В карнизы стучит дождь.
Минорны его звуки,
а ты до сих пор ждёшь,
как нищий, сложив руки.
Но манной с небес Бог
не хочет тебя насытить.
Кубический мир убог,
и ты в нём актёр и зритель.
Но не закричат "бис",
и кончится акт - боле
не выйдешь из-за кулис.
Поэтому ли больно?
Вечер
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2022
Свидетельство о публикации №122091805098
Свидетельство о публикации №122091805098
Рецензии