не високосный год...

когда нагрянут с юга холода
туманом сизым утро отзовётся
взбрыкнётся занавеска под рукою дня
и…
     улочка видна до самого колодца
село в секунду разбудив, падёт бадья
расступится вмиг сонная вода
и полная с краями, воротом кряхтя,
она опять
стозвонной каплей в выси вознесётся
вчера так было...
                завтра тому быть,
по расписанью до секунды строго
и всё точь в точь,
                вновь повторится
дерев листва под утро залоснится
осенним дымом...
цепИ железной грохот
и бадья, как и положено на дно падёт
на улицах простуженной народ
появится – опухшие спросонья лица
нить не прервётся череды забот
и нет нужды перед собой бодриться
не спится мне… не спится...
бьёт о воду бадья… нещадно бьёт
и брызгами в меня летят вопросы
так хочется понять, чего же для
                бесславно так живётся   
безрадостно
                и муторно, и так несносно
мне в этот час и день, и в этот год
ничуть не високосный…