Оно свело его с ума,
Оно его поработило.
Возможно, жил в нём сатана,
А может, призрак дышал дымом...
Число магических существ,
Потустороннего надлома.
И даже внутренний прогресс
Не потушил огонь земного...
Он видел цифры на часах,
То дома, то в гостях, то в баре.
И сердце всё дырявил страх,
В зрачках мелькало жути пламя.
Как будто бы общались с ним
Из подземелий, из вулканов...
Пятьдесят один, пятьдесят один...
Он стал рабом самообмана.
И долго врач его лечил,
Но не в себе был его мир...
51-51-51-51-51
© Copyright: Иван Смысловзоров, 2022
Свидетельство о публикации №122091700441
Свидетельство о публикации №122091700441
Рецензии