Тепло. Но прохладным становится ветер.
Пронзительно звонкие крики стрижей
стихают в оранжевой дымке заката,
а в небе палитра остывшего солнца.
Безумные краски отцветших соцветий
впиваются в здания, в землю, в людей.
Момент угасания... Полураспада...
Прелюдия сна, предвестье сиротства...
Сиротство дождей, остывающих в небе.
Сиротство лучей, не способных согреть.
Сиротство планеты, дошедшей до точки,
в которой она неизбежно замёрзнет,
но не остановится в собственном беге
по кругу. Ведь время - тяжёлая плеть
для каждого на траектории строчки,
что пишет вселенная в будничной прозе.
Так будет пока данный круг не разорван,
ведь время коварно стирает углы
и шероховатости каждой песчинки
в песочных часах нашей памяти. Формы
теряются, но очертания словно
мозаика, собраны там, где есть мы -
осколки себя в бесполезной попытке
собрать, и прожить хоть мгновенье повторно...
По кругу...
© Copyright: Вадим Адаменко, 2022
Свидетельство о публикации №122091703983
Свидетельство о публикации №122091703983
Рецензии