Поэт и деньги

(Самоирония)


Поэт гулял по городу,
Душа его парила где-то…
А он, улыбку спрятав, в бороду,
Частенько путал где зима, где лето.

От мира вовсе не сего,
Он жил так день за днём.
И раздражали все его
Кто жил не так как он!

На вещи простые у него моратории.
Он всегда хотел чего-то творить
И чтобы оставить свой след в истории,
Старался хоть чем-то в ней наследить.

Из него извергались рифмы и строки,
Так появлялись на свет стихи.
Его напрягали чужие пороки,
Но он в упор не видел свои.

Деньги и творчество не совместимы!
Он был уверен в том на все сто.
Любые финансы это не стимул!
С поэта их требовать - воровство!

Духовная пища важнее телесной.
Голод такой терпеть не резон.
И, чтобы унять этот зуд словесный,
Бумагу до дыр исписывал он.

Ну а порою мозг требовал чтения.
Понять чтобы мысли и чувства других,
Впитать крупицу их вдохновения
Через какой-нибудь яркий стих.

Во время таких порывов душевных
Его ноги несли в магазины для книг.
И там, среди этих полок волшебных,
Однажды, накрыл его бешенства миг.

"Сколько стоит? Ведь это затратно!
За книгу такая большая цена?!
Искусство должно быть повсюду бесплатно!"
-  Кричал он так, что летела слюна.

"Зачем же ругаться так истерично, -
Спросил продавец его с явным укором,
-  Задайте вопрос этот автору лично,
Идите к нему со своим громким спором!"

Книгу схватил поэт с полки в сердцах…
Взглянул на неё… и угас его пыл.
То, что увидел, увы и ах,
Автором книги он сам и был…


27.06.22