Когда-то

Когда-то был я счастлив. Может быть
когда, стирая ластиком нещадно
художник юный рисовал мой быт
карандашами в комнате прохладной.

Была зима, снег падал за окном,
а я смотрел на тоненькую жилку
на девичьем виске и горький ком
не падал вниз, как денежка в копилку.

Он в горле продержался целый день,
он точкой стал - как препинанье знака,
что всё, что между нами - только тень,
что расставанье близится однако.

Не билась жилка ровно на виске -
то ускорялась, то замрёт надолго,
а значит не один я был в тоске,
а значит отдавалось в сердце колко.

И цвёл румянец нежный по щекам
где бледность верховодила обычно,
не вспыхивает он по пустякам,
что созерцать мне было непривычно.

Ах, милая художница моя -
ни слова и ни звука в обещанье,
всё возвратилось на круги своя
и бледность возвратилась на прощанье.

Ушло куда-то это навсегда,
а может  не ушло, а может больно
нести в себе сквозь долгие года,
что я любил и был любим невольно.

А может нелюбим? Да что гадать,
не в этом смысл свалившегося счастья,
а в том, что продолжаю сознавать,
что был и я частичкой в сопричастье.


Рецензии