Нет, не Есенин я — другой...
Когда невмочь — зову и плачу,
А в бурях, где ищу покой,
Я чудные мгновенья прячу...
Покой... Пока что только снится.
И рад бы в Рай, да вот грехи...
Лист белый рожью колосится,
И я пером кошу стихи.
"Стихи? Пустое..." — кто-то мелет...
Я ж намелю из них муки...
Соломку умным — пусть подстелют,
Рожь — на хмельное, от тоски.
Тоска, есенинская грусть,
Любовь и счастье... Всё бывает.
Но вот, я за перо берусь —
И с ним былое в дымке тает...
Стих, если только настоящий,
Согреет словом, опьянит...
Его читая, зрит незрящий —
Часть сердца он в себе хранит.
Нет не Есенин я, не Пушкин,
Не Байрон, даже не Поэт,
Но... Вальс звучит, и молкнут пушки,
Когда рождается сонет...
Нет, не Есенин я другой...
© Copyright: Геннадий Царегородцев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122091701484
Свидетельство о публикации №122091701484
Рецензии