Когда невмочь — зову и плачу...
Нет, не Есенин я — другой.
А чудные мгновенья прячу
Я в бурях, где ищу покой.
Покой... Увы, он только снится.
И рад бы в Рай, да вот грехи...
Лист белый рожью колосится,
И я пером кошу стихи.
"Стихи? Пустое..." — кто-то мелет...
Я ж намелю из них муки.
Соломку умным — пусть подстелют,
Рожь — на хмельное, от тоски.
Любовь и счастье... А бывает —
Тоска, есенинская грусть...
Но всё былое в дымке тает,
Когда я за перо берусь.
Стих — рифмой, ритмом настоящим, —
Согреет словом, опьянит.
Прожектор, луч во мгле и чаще —
Он сердца часть в себе хранит.
Нет, не Есенин я, не Пушкин,
Не Байрон, даже не Поэт...
Но вальс звучит, и молкнут пушки,
Когда стихи рождает свет.
Нет, не Есенин я другой...
© Copyright: Геннадий Царегородцев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122091701484
Свидетельство о публикации №122091701484
Рецензии