Стратегам земного бессмертия

А те, что пожелали вечно жить
В своих телах, пропитанных лекарством –
Так тяжелы, так медленны, так властны,
Что никакою ниткой не пришить
К ним душу и… Незрячие глаза
Фактически не видят небеса.
Но лучшая натурщица Пикассо
Позировать художнику спешит…

Что сделает он с ней?.. Какой кошмар!..
По кубикам и шарикам рассыплет….
Они плывут?.. Но каменным – не выплыть,
Не переплыть, не встать на пьедестал…
А так охота жить и раздражать
Рецепторы, себя сопровождать
Охранником в беспутном деле гиблом!..
Но рисовальщик, кажется, устал

Ходить по кругу в поисках иных
Мазков и стилей. Всё спешит в одну
Смешаться кучу. Якорем – ко дну.
Трещит жилет спасательный… Полны
Глаза картин отчаянья. Кричать?..
Нет, лучше ничего не замечать,
Ведь выбор сделан… Жить, доить луну,
От солнца прячась в приторные сны…

Не дать уйти, насильно удержать
Себя в соблазнах плесенных!.. Гния,
Тащится в кресле, в мясо всунув «я»,
Как зубчик чеснока… «Легко ль дышать
Вам, господа?», – прописывает врач
Шашлык под первачок от неудач.
И не стыдит, не мучает вина…
Не умирать – вот корень всех задач.

Втянув в себя последний кислород,
Поглаживать дразнящую купюру,
Обняв диван, вгрызаться в землю буром,
Глушить вином логический уход…
Ссыпаться в рюмку жёлтым порошком
И некой даме чавкать на ушко
Про аппетитно-манкую фигуру,
Набив икрой свой непристойный рот…

Охота ль так тошниться тыщщи лет,
Забыв о том, что тело нам обуза,
И что бильярдный шар не ляжет в лузу,
Коль больше будет он её. В ответ
Вы создаёте новый аппарат…
И так – до бесконечности. Пора
И мне сие заканчивать… Excuse me.
Жизнь – это смерть, и вечного в ней – нет.