Чужим умом как часто мы богаты,
Разинув рот, ждем истины чужой.
Пока не будем на кресте своем распяты,
В себя не верим и в народ российский свой.
Наивностью от самой колыбели,
Живем всю жизнь, и ждем когда мудрец.
Из дальних стран придет к нам сквозь метели,
И истину нам молвит, наконец.
Пророков нет в отечестве поныне,
Своих пророков можем только гнать.
И слезы утирая, у картины,
Распятых, лицемерно защищать.
Ничто не ново - так Христа распяли,
За то, что людям правду говорил.
За ним ходили, чуда ожидали,
Чтоб снова Он кого- то воскресил.
Живем впустую, тихо прозябая,
Ни мыслей, не умения творить.
И эта жизнь – обычная, простая,
Но вам ее потом не повторить.
В себя не верим..
© Copyright: Вячеслав Тихомиров, 2022
Свидетельство о публикации №122091606766
Свидетельство о публикации №122091606766
Рецензии