Усталый, старый дом...

Усталый, старый дом.
С фасада – трёхэтажка. Подъезд, где лестница ступенями досадливо скрипит.
Где угол каждый, масляной закатан краской
до потолка… И серый, только оживляет вид электропровод до щитка, замысловатою растяжкой.
Два старика у входа на скамейке – зачитанный ремейк. Неспешный ручеёк простого разговора
среброголовых ворчунов про прежние дела
   -  Кузьмич, при Брежневе враз расстрелять могли любого вора,
кто б не стоял за ним в тени. А нынче что? Законы вроде есть,
по факту же – умора! Всё шито-крыто и молчок… Посмеет разве кто пилить сучок,
когда такая свора, карманы растопырив вкруг него и около сидит…
   -   Давай, о чём ни будь другом Толян. Политика – обман. Сплошная грязь и без надежды муки…
А, как там дочь и внуки? И кто, и где – сегодня сыновья?
Пол часика протикало… Шумит, как прежде город. Молчат друзья,
забота морщит лоб одна…
   -   Кузьмич, при Брежневе враз расстрелять могли любого вора,  воруют и не видно дна.
И оглянуться чтоб,
нет у ребят видать охотки. А надо бы…  молчит "контора"...

И тут… зевнув, кивнул согласно старый дом, тряхнув до основания опоры
фрамугой кованой решётки, чердачного, с орлом окна…