Наши дороги сошлись, заплетаясь в тропы судьбы,
Будто бы чья-то кисть рисовала наши мосты.
Этот художник слеп, он рисует только во тьме,
Дом его будто склеп, лишь картины висят на стене.
Начиная работу свою, он листает книгу времен,
Выбрав чью-то судьбу, чертит линию черным углем.
Эта линия чья-то жизнь, и одна ничто без другой,
Так однажды слились в одну, и сковав наши судьбы с тобой.
Скованность его век, не мешает ему творить,
Властью данной ему, он может все завершить.
Но он дает нам шанс, самим судьбу рисовать,
Нужно лишь сделать шаг, чтобы заново жизнь начать.
Слепой художник 30. 08. 2012
© Copyright: Евгений Александрович Рыков, 2022
Свидетельство о публикации №122091505617
Свидетельство о публикации №122091505617
Рецензии