Снова дождь...

И снова дождь на улице – противная и мерзкая погода…
Мне кажется, что льет вода с шести сторон и направлений… и изо всех щелей…
И сто оттенков серого, холодного и безжизненного, словно мертвый омут, небосвода.
Поставь хоть чуточку повеселей Булановой, божественный дидждей!

А я стою… смотрю в открытое окошко,
И тлеет сигарета, зажатая в озябшей и трясущейся руке…
И пепел стряхиваю я в свою раскрытую, словно подаяние просящую ладошку.
И кофе на глоток на дне остался… чашкой, словно морем окруженном, островке…

Машина едет – светят фары в ночь, внося хоть каплю жизни в сей погост многоэтажек.
А я курю и жду заветного и нужного письма…
Но в телефоне тишина – не хочет мне Судьба давать поблажек.
И в дни последние она бесчувственна – слепа, глухонема…

Ни строчки, ни письма от той, что сердце помнит
Уже сто лет, а может год, а может… вечность, что для вселенной только миг…
Но вот будильник снова беспардонно свой мотив заводит…
Уж утро наступило –  вновь пора мне с жизнью... свой вести блицкриг…