Не ходить, мять травы больше
Я не сельский, городской
И не чувствую тоньше
Прикасаясь к нежному рукой.
Грубым стал, неразговорчив –
Меня в гости не зовут.
Положение своё упрочив,
Книги все, друзья мои, живут.
Нет общения. Слышу туго –
Вот бы юность в миг вернуть
И пойти в село до друга
Душой, сердцем отдохнуть.
Вспомнить летние закаты
И вечерний тихий звон.
Под луной родные хаты –
Свет весь яркий от окон.
Сельский быт и жизни нравы,
Что сложились от труда.
Не ходить, не мять мне травы
Нет дороги мне туда.
Не ходить, мять травы больше
© Copyright: Журавель Яков, 2022
Свидетельство о публикации №122091402690
Свидетельство о публикации №122091402690
Рецензии
