Тринадцатое.Ночь.Сентябрь.
Пёс бродячий скулит под окном.
Свет луны неприметный и слабый.
Еле еле проходит в наш дом.
Так бывает,что все угасает:
Ощущения, чувства не те,
Даже день и луна догорают,
Истончаются будто во мгле.
Растворились следы ревнований.
Устарел пыл желаний и чар,
Слишком много догадок и знаний,
Слишком горек за них гонорар.
Все придумано, сыграно нами.
От трагедии до шапито,
Где-то в прозе,а где-то стихами,
Но похоже ,всё так же, не то .
Я за автора ,и за героя,
За принцессу, что принца ждала,
Написала и тексты закрою.
Будто книгу сама и сожгла.
День уходит обычный и странный.
Вторник. Темень. Двенадцатый час.
Про любовь не выходят романы
Сколько б я не писала про нас.
Тринадцатое, ночь, сентябрь
© Copyright: Тамара Абрамова, 2022
Свидетельство о публикации №122091306786
Свидетельство о публикации №122091306786
Рецензии
"Про любовь не выходят романы
Сколько б я не писала про нас" - отличная фраза!
С теплом, Алла
Алкора 26.11.2022 08:39 • Заявить о нарушении
Сколько б я не писала про нас" - отличная фраза!
С теплом, Алла
Алкора 26.11.2022 08:39 • Заявить о нарушении