Срывает ветер листья пожелтевшие.
Как неприкаянные души мечутся они,
Немые, злые, ошалевшие,
Забывшие безоблачные дни.
Их шелест – жалоба, вид жалкий, хоть и яркий.
Обидно им так рано уходить.
Их летний полдень манит жаркий,
Им хочется ещё чуть-чуть пожить.
Похвастаться бесстыдно изумрудным цветом,
Потрепетать не сухо, сочно, от души,
Пресытиться на век прекрасным летом
И уж потом опасть в пленительной тиши.
Осень
© Copyright: Обратный Поток, 2022
Свидетельство о публикации №122091306769
Свидетельство о публикации №122091306769
Рецензии