Я давил с кабачков икру,
Говорят, они так размножаются,
Говорят, у них там, в миру,
Не садится никто уж на яйца.
Говорят, что они та же вобла,
Просто вышли когда-то на берег,
И во все огороды шоблой,
Вот такие вот, сссука, звери.
Есть еще, говорят, баклажаны,
Как сардины, с синею шерсткой,
Но доступны только гурманам,
Ведь икра у них, чисто заморская.
Ну а я давлю кабачки,
Так с икрою хочу бутерброд,
Дети тянут свои пятачки:
"Руки нахер - на Новый Год!".
Икра
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122091305984
Свидетельство о публикации №122091305984
Рецензии