Полдень, осень, столица...

Полдень, осень, столица, песнь камня и облака,
кирпича и желания взвиться, взлететь ненадолго
и птицей смотреть на абстракцию улочек,
цвет винограда и зелень с подпалинкой, в рыжую крапинку,
на контрасте, под чёрным крылом;
проходя мимо парочки, отвернуться,
но звук поцелуя услышать и краешком глаза
заметить пальцев шалости с молнией блузки;
а фонтан в гравитацию с мячиком капли играет,
словно жизнь с абсолютно любой органической формой;
вот лавочки в парке, и художник с мольбертом – писать –
на одной разместился, а я – на другую,
и пока я впишу его в ткань впечатления словом,
он, возможно, меня на холстине отметит –
вот так я, как минимум, здесь и останусь,
став абстракцией и уходя в диалог сочетанья оттенков;
и способность сбежать из абстракции в жизнь
и обратно – в абстракцию, сон мне напомнит из детства:
в нём лес и лесная дорога от дома до центра станицы,
и река вдоль дороги, и на середине –
поляна и заводь, где в детстве купались;
я иду по дороге от дома и знаю, что дальше,
за заводью, эта дорога вести меня может туда,
куда я захочу, и никто не узнает о тайне:
сквозь окраины вывести может меня на окраины улиц Нью-Йорка,
на тропинки канадских лесов, в переулки Белграда
(и одно лишь условие: тропка ведёт на задворки,
от которых до центра потом уже сам добирайся) –
видно, вывела нынче в Тбилиси:
вот снова конкретен, реален, на лавочке в парке сижу,
и вокруг меня парочки, дети, платаны, фонтаны, дорожки,
рядом пишет художник, а облаки все разбежались
и синее осенью пахнет.