Письмо сентябрю

Соткан ты из заплаток и пятен,
из лучей, удлиняющих тень...
Ах, сентябрь, мне не всякий приятен
штрих в прощальной твоей красоте.

Постоянно ветрами взъерошенный,
ты мне даришь лишь изредка тишь.
С одеяньем богатым, но сношенным,
будто наспех, небрежно наброшенным,
поскорее расстаться спешишь.

То ты грустен, как воспоминание
о былом, что уже не вернуть,
то тревожен, как час расставания,
сборов в дальний неведомый путь.

Месяц первого робкого инея,
месяц темных и зябких ночей…
Скоро в дали туманные, синие,
поплывут караваны и клинья
перелетных твоих журавлей.

Не вернуть их, не дотянуться…
Как летящая в прошлое жизнь,
покидают и не оглянутся.
Ах, сентябрь, ну хоть ты обернись!

Не студи леденящим дыханием,
сделай милость, слегка притворись,
мне ещё хоть разок на прощание
золотистым деньком улыбнись.

Озари остывающим пламенем,
запах теплого лета верни,
осени всепрощающим знаменьем,
и строкой неплохой осени…