Всякому веку – сад.
Всякому саду – Босх.
Флейты в саду свистят
Свистом кровавых розг.
Лютни в саду скрипят
Струнами из цепей.
Кто на цепях распят?
Кто среди палачей?
Там, где живая плоть
В меры греху дана,
Вместо любимых – хоть,
Вместо любви – вина.
Вместо надежды – смех,
А вместо смеха – крик
Там, где горит для всех
Пламя над грудой книг.
Ходит по саду Босх,
Кисточкой пишет страх.
Но милосерден Бог:
Будет в саду свой Бах.
Всякому веку сад
© Copyright: Галина Стручалина, 2022
Свидетельство о публикации №122091100215
Свидетельство о публикации №122091100215
Рецензии