Утро свинцовых гор
тянется, где перрон,
падает, хочет встать,
гнётся, ещё, опять.
Вечер ссыт на забор
ливнем, плюёт в упор.
Возит штанами в грязи.
Мешкает. Снова бузит.
Выброшен ливневый смрад.
Может быть, это ад.
Или какой-то рай
здесь, на земле. Вставай!
Клавиши. Звездопад.
Параллельный набат.
Мы идём на Арбат.
Там вдалеке канат.
Воплями в унисон.
Чёртово колесо
побледневшей луны.
Маки и снегири.
Утро. И снова тишь.
Плачешь, когда глядишь.
Знаешь, всё будет так.
Значит, уже дурак,
Всё происходит зря,
чтобы начать с нуля.
Я узнаю, что рот
вывернут наоборот.
Наоборот
© Copyright: Поветкин, 2022
Свидетельство о публикации №122091007056
Свидетельство о публикации №122091007056
Рецензии
