Ну, подумаешь, волосы тонкие, нос не горбинкой, а мужеством.
Голос в миноре, обычном миноре, обычном, но вечно простуженном.
Щеки не впалые. В них как в подушку бросаются слёзы,
А на руках - геометрия, птицы, любовь и всего одна роза.
Грудь небольшая, но видно, как курит сердце в пролёте
И не решается, кому подчиняться, Вольтеру или Гёте.
Нервно, обрывисто скачут пальцы по переплету бумаги.
Мысли: «Извольте откланяться. У меня на пути овраги..
Нет.
У меня на пути враги.
Если умру сегодня,
Не дай им тебя обойти.
Ты - идеален.
Хочешь, рисуй на стенах изгибы своей рутины,
Вычерчивай громко любовь из прочнейшей льдины.
Хочешь - жадно целуй.
Хочешь - быстро беги.
И помни
У тебя под глазами вовсе не синяки,
а
целый
мир.
«Не сотвори кумира себе» -
Но,
кажется,
я сотворил.»
не сотвори кумира себе
© Copyright: Тори Вань, 2022
Свидетельство о публикации №122091002256
Свидетельство о публикации №122091002256
Рецензии