Вновь числа превращаются в слова,
А лето снова в слякатную осень,
Как Смерть, что за углом меня ждала,
Как в бесконечность, павши, цифра восемь...
И вот, опять вскружилась голова
От листьев жёлтых и косых дождей,
От виски, что застыл в бокале,
От взятых невозможных рубежей,
От нот, что запылились на рояле,
От бега времени и от речей вождей...
О, чУдная пора печальных грёз!
Кружишь в своей листве, как будто в платье!
Лихим дождём скрой мокрые от слёз
Глаза скупых и щедрых на проклятья!
Пусть кажется им будто не всерьёз...
А я буду тобою не любим.
Буду курить, табак свой пряча от ненастья,
И улыбаться. Пусть непобедим
Тантал моей души, не в нём ли счастье?
Ах, осень! Лучше помолчим.
Осень
© Copyright: Москвичёв Василий, 2022
Свидетельство о публикации №122090906758
Свидетельство о публикации №122090906758
Рецензии