Прикрываясь тяжёлой портьерой...
Так изменчивы души бывают.
Не гулять нам больше по скверам,
Облака будто нам намекают,
Исчезают в багровом тумане,
Никогда больше к нам не вернутся,
А ведь только что были над нами,
Почти давая себя коснуться.
Но поверьте мне, Вас я касаюсь
Ежеминутно и ежечасно
И портрет рисовать собираюсь -
Все детали я помню прекрасно.
Вы не верите мне, Вы не верите,
Будто сердце не Вам отдавал,
Или вовсе любить не умеете,
Будто руку не Вашу держал.
Аккуратные волны рисую,
Пряди светлые и кудрятся,
Но смогу ль передать ледяную
Глубину Ваших глаз, жар румянца?
Вывожу я над бровью точку...
Мне созвездия родинок милы,
А тут она в одиночку
И всё же безмерно любима.
Как любим запах рук сладковатый,
Но не верите в это Вы мне.
Предпочли Вы цветам грубоватый
Букет из сухой полыни.
Горизонт такой мягкий и чистый,
Видно зря рисовал я Вас,
Ведь не смог передать волнистый
Узор пряди густой в анфас.
Я рисунок укладисто скомкаю,
И покатится он к ногам,
Обрамлённый извилистой кромкою,
Я не верю, не верю Вам...
Свидетельство о публикации №122090906628