Пегая осень

Пегая осень. Не знаю, как у вас, у меня еще не повторилась ни одна осенняя триада, даже близко не было сходства- никакого. Этот сентябрь скользкий, в мазутных пятнах разложившихся чувств. Эмоции исходят от деяний-поступков  когда - то близких и родных людей, так, что становится понятно, -  грязь накопленная годами, вырвавшись наружу,  сейчас  бродит по  хвостатым улицам и аллеям. Не вляпаться  в эту тяжелое, бункерное пространство  не возможно, можно  только еще больше его толочь и толочь. Скисшие звуки от хлюпающих ботинок непрерывно  ползут по фракциям загрязненного тротуара.  По- видимому, стрессы сделали свое дело.  Холодно и гадко. Сквозь месиво поднимающегося  масляного  чавканья слышится… - Моцарт -  «Маленькая ночная серенада». Минута, и нотный котел переработки включен. Постепенно сжигается   грязное «топливо»,  замещая темные промежутки  легкой зоной  теплого простора.  Игристым шампанским наполняются участки площадей и промежутки незнакомых улиц. Шаг постепенно становится уверенней. Гладкие капли вечернего света шепчут вечерние молитвы у  макушек  церковной колокольни.  Маленького пони, везущего  сияющую от восторга девочку с огромным желтым бантом,  медленно  ведут с поводка.  Он - разношерстная часть этого  многослойного сентября, кстати,  он как и я сейчас, вороно-пегой масти.  - «Подождите, я с вами!».