В твоём шкафу - скелеты прошлых жизней

+++
В твоём шкафу – скелеты прошлых жизней.
Их запереть и выкинуть ключи.
А то, что совесть... – лучше не дружи с ней,
её, как телефон, не отключить.
В углу тираж, в пыли и не распродан,
к забвенью обращается на ты.
В грудную дверь, до смерти, год за годом
стучится сердце, узник правоты.
Смиряйся и храни свою неправду
в томленьи духа, в суете сует,
и ангела бесплотного порадуй,
с ним разговаривая тет-а-тет.
Такой расклад.
И комменты излишни.
Ты сам себе судья и прокурор.
Ну, а волыну вытащить из ниши
и всё закончить выстрелом в упор:
в пульсирующий кровию висок ли,
иль упереться в дуло кадыком, –
мешает небо, высоко-высоко
тебе напоминая о земном.
О дорогом.
Которое завидно,
которое не всякому дано,
которому не в падлу и не стыдно
ворваться в это самое окно –
ночной грозой (гремящей колесницей,
сверкая саблей, в уши хохоча),
землёй побагровевшей (что лоснится,
как свежая печать из сургуча),
рассветом (что соскальзывает в лужи,
в которых расплывается восток
под солнцем бледно-розовым, припухшим,
похожим на девический сосок).
И причитают галки – птичий клирос.
Черёмухи вскипает молоко.
И будто строки, улицы разбились.
И ты по-новой строками влеком.