Поэт

Не знаю, тайною ли было до сих пор:
Любой поэт, как ни крути, немного вор.
Идя по лезвию от славы до забвенья,
Покой ворует он и чьё-то вдохновенье.

------------------

Я был не прав.
Росу в ладонь собрав,
Лежу в траве.
Рассвет меня поймал на воровстве
Чужих идей и правил.
Себя я пристыдил бы,
Но вряд ли бы исправил.

И теперь
Плачу сполна
И из последних сил толкаю
Свой валун я в гору.
Сверху – дверь,
Внизу – стена.
И никуда не пропускают
Согласно приговору.

Мой век, за всё за это
Прошу, прости поэта!

Цветные сны
У лета и весны
Без спроса брал.
Да что уж тут скрывать – открыто крал
Закаты и рассветы
Из порванных портфелей
У осени и лета.

И теперь
Плачу сполна
И из последних сил толкаю
Свой валун я в гору.
Сверху – дверь,
Внизу – стена.
И никуда не пропускают
Согласно приговору.

Мой век, за всё за это
Прошу, прости поэта!

У зим и лет
В последний свой куплет
Я слов набрал.
У этих мест покой и сон украл,
Как мелочь из кармана,
Распихивая в строки
Июльские туманы.

И теперь
Плачу сполна
И из последних сил толкаю
Свой валун я в гору.
Сверху – дверь,
Внизу – стена.
И никуда не пропускают
Согласно приговору.

Мой век, за всё за это
Прошу, прости поэта!

Мой век, за всё за это
Прошу, прости поэта...

 1.09.2022