Продаю утлый век с молотка
и ни дна ему нет ни покрышки.
Настроенье такое пока,
дни расселись по норам, как мышки.
Ничего, я ещё подожду,
из озёр вдруг и вылетит чудо,
отвечая на в чуде нужду,
аж подпрыгнет на кухне посуда.
Но пожить ещё точно не грех,
хоть не греет недель рыбий мех,
хоть оставлена жизнь на потом.
А потом – суп известный с котом.
Интересно смотреть, наблюдать,
словно умер уже и воскрес,
не надеяться и не страдать,
когда осень свисает с небес.
Не удержится, свалится вниз
и, убившись, восстанет зимой,
льдом оденет под крышей карниз,
встретит ночи особенной тьмой.
Всё возможно и всё невпопад.
А пока что грядёт листопад.
Продаю утлый век с молотка...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122090800710
Свидетельство о публикации №122090800710
Рецензии