Свивается из ночи кокон,
а сны попрыгали из окон,
а ветер в листьях шелестит
и самомнение растит.
Себя он личностью считает
и окна по слогам читает.
А слово-то простое: дом.
А я сел сиднем в доме том.
От ночи ветреной на старость
одно кривляние осталось.
Бесформенные сны, как бред,
от них один сугубый вред.
В снах прошлое неразличимо,
на нём фантазии личина.
Бредут фантазмы наугад
и с ними памяти разлад.
А ведь любовь, души порывы,
а снятся больно, как нарывы.
Мозг, словно глина, пыль и тлен.
Душа попала к мозгу в плен.
Свивается из ночи кокон...
© Copyright: Петр Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122090800705
Свидетельство о публикации №122090800705
Рецензии