Кроха

Мне снилось, что закончилась гроза.
Сон утренний непостижим и тонок.
Насильно открываю я глаза:
Смотрю – передо мной стоит ребёнок.

По виду вроде девочка лет трёх –
Курносая, глаза, как незабудки,
Чуть выпирают пальцы тонких ног.
Спрошу её: «Откуда ты, малютка?»

Она молчит – ни слова мне в ответ.
Лишь слабое доносится дыхание.
Ни тени на лице улыбки нет
У этого воздушного создания.

Я помню, как рассказывала мать,
Что раньше у меня была сестрёнка.
В семье её боялись вспоминать,
Поскольку умерла она ребёнком.

Трагедия разбила всю семью:
Ушёл отец, а мама заболела.
Я вспоминать об этом не люблю.
Душа порой болит сильнее тела.

Прошу дитя: «Пожалуйста, уйди!»
Сейчас я к этой встрече не готова.
Меня пугает, что там впереди.
Исчезнешь ты, чтоб возвратиться снова.

Не постучишься, робкий пилигрим,
А выскользнешь, как тень, из «ниоткуда».
И мой покой развеется, как дым.
Я прошлое уже не позабуду.

Вновь утром я услышу слабый вздох,
И встретимся мы взглядами с тобою.
Окажется чуть больше в мире крох,
Которые становятся судьбою!

                15.08.2010