Ты в летнем платьице,
о, Муза, моё горе.
Брусника катится
по шлюзу промприбора, -
когда-то, где-то
промывал пески -,
и твой портрет -
таблеткой от тоски,
от погружения
в мою рутину.
Твой отпуск, как обычно,
очень длинный,
уже свирепствует
осенний дождь.
Торгуя репой
меж базарных рож,
конечно я не богатырь былинный
и не придурок,
ищущий руду.
Считаю тыщи,
злой и хмурый,
жду.
Однако сезон
© Copyright: Илья Захваткин, 2022
Свидетельство о публикации №122090800545
Свидетельство о публикации №122090800545
Рецензии
