Не любит народ стихотворную правду,
Лучше про вздохи, ресницы и слезы в ночи,
А горе народное, степень личной утраты,
Кирпичными красками в мох проросли.
Потери, метания, поиски, притчи,
Поэзия впрок никому не пошла,
У нас чаще крестятся в разных столицах,
А рядом бежит, как всегда, лишь молва.
Довольно трясти, напуская тумана,
Дырявое с проседью покрывало,
Уже не вернуть исторических шансов,
Успей повернуть в изменившихся танцах.
Успей повернуть
© Copyright: Сергей Буккин, 2022
Свидетельство о публикации №122090805073
Свидетельство о публикации №122090805073
Рецензии