Какая хрупкость бытия,
Она не от творца.
Ее в запое заплюя,
Крушили люди без конца.
Меняли свет на мрак,
Кровавой плетью подлеца.
И как ненужный нам сорняк
Веками мучили творца.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.