Она на подоконнике лежала
Холодным, мертвым, маленьким комком.
Когда рука отца курок нажала,
Испуганно затрясся снежный ком.
И в тот же миг отцовской злой удачи
Бродяги-белки оборвалась жизнь.
Пускай другие по макушкам скачут,
А ты в рюкзак охотничий ложись.
Притихли ёлки. И за лесом где-то
Ворона прокричала впопыхах.
И кровь, калины спелой цвета,
Осталась на безжалостных руках.
Уже давно оправдана охота.
Добытчику, кормильцу свит венец…
Но белка… Хрупкая, одна всего-то
Зачем нужна тебе, отец?
1989 год
***
© Copyright: Елена Фролова Еремина, 2022
Свидетельство о публикации №122090704658
Свидетельство о публикации №122090704658
Рецензии