здесь никто не кричит?

здесь никто не кричит? ожидаю тщетно,
вроде рыба с пробитыми веткой жабрами

сплю на перине, вижу во сне кушетку,
кости на ней

вскакиваю, ужаленный,
пока догорает спичка в шершавых пальцах,
я успеваю собраться,
но делать нечего

я навсегда там, навсегда остался

моя жена - изумительнейшая женщина
дети растут - пузатые грушки с блеском
так это мило. точно ли мне положено?
после сала, воды, сухарей, смесей
непривычно довольствоваться бриошами

я всё там же, с парнями, в конкретной точке
ботинки уже не трут. как влитые
помнится,
мы сидим, вырезаем глазки картошки,
травим шутки значительно ниже пояса
вместе за ужином, вместе в холодном душе
скулы становятся более угловатыми,
менее чуткие к залпам орудий уши

не представляю, что бы меня отвадило
остервенело себя закалять

вернулся:
ни Соловья, ни Горыныча, ни Тугарина
безопасные, будто пелёнки, улицы
ни малейшей возможности быть раненым

здесь никто не кричит? или я не слышу,
если сравнивать с тем, что было до этого
в жизни, где всё спокойно и неподвижно
я культя, украшенная браслетами,
в манке кровь
ну не в своей тарелке
не мой фон, не для меня условия

у жены соскользает с плеча бретелька
не достаёт до живого меня любовь её

я размяк, расползся надутым тестом,
стал привередлив в выборе сорта солода,
пиво варю сам, и потом в кресле
с ним развалившись, припоминаю молодость
до того, как вырос и заскоруз,
как у меня изменились в одежде вкусы

я иногда боялся, что не вернусь
и, похоже, всё-таки не вернулся.