В глубинах поросших густыми сетями,
Во мраке из марева сбитых теней.
Усталый, забитый, лоскутный, с клочками,
Что сшиты друг с другом нитями без швей.
Лежит увядая комок бестелесный,
Укутанный мхами и скованный сном.
Он ждёт пробужденья, чтоб мир его тесный
Наполнился рёвом, как будто огнём.
И будет он мрачным, прогорклым и ржавым.
И будет он жертвенно жёлтым, пустым.
Прошедшим по патрубкам горла, усталым,
Недолгим, нетрезвым, не слишком живым.
И он пролетит сквозь своды гортани,
Пробьётся к воротам, и дальше на свет.
Как в неба котле громов клокотанье.
И молнию пустит себе же во вред.
Вот тучи сгущаются где-то в глубинах.
Вот ветер поднялся где-то в дали.
И капли дождя виснут на паутине.
И ветер поднялся, но где-то внутри.
6 сентября 2022
Грусть
© Copyright: Миша Игнатов, 2022
Свидетельство о публикации №122090605162
Свидетельство о публикации №122090605162
Рецензии