Самоубийство

На камине Будда улыбался
Идиотскою улыбкой простака.
В запертые двери кто-то рвался,
А под дверью были три листка,

Сплошь исписанные злобными стихами,
Почерком сломавшимся, больным...
Почему теперь черно над головами,
Где же радость с небом голубым?

Почему сейчас молчат у этой двери,
Кто её посмеет отворить?
Почему никто ещё не верит,
Что нельзя о смерти говорить?

Поисчёрканные синими строками,
Пожелтевшие от времени листки
С горькими и едкими стихами,
Сорванными с пишущей руки...

А за дверью Будда ухмылялся
Наглою улыбкой торжества:
Вечен он, а люди умирают,
Выбросив последние слова...

Под каминной полкою лежала
Девушка с прижатою рукой.
Издалёка музыка играла,
Воспевая счастье и покой...

На полу лежал стакан разбитый,
Стёклышками в жидкости блестел...
Ручеёк сочился с губ убитой,
В ручейке толчёный яд белел...

В дверь ещё по-прежнему ломились,
А несчастной было всё равно...
Ветки с ветром в стёкла окон бились,
Кое-где распахнуто окно...

На камине Будда усмехался
И глядел с сомненьем на стакан...
И по-прежнему лишь кто-то в дверь стучался
И не верил, что конец уже настал...