И с высоты мансардных крыш...

А я б уехала в Париж... Нет, в пригород, где всё же тише,
И с высоты мансардных крыш видна округа, говор слышен...
Не на совсем, а лишь пожить — годок-другой, ну, может, третий
В простом Провансе. Не тужить, а все их тонкости приметить.

И горы, что воспел поэт, и море голубей, чем небо...
Какой не напиши сюжет, он будет пахнуть свежим хлебом
Из булочной, что на углу, открытой прямо спозаранок.
В кафе, куплю где пастилу, услышу музыку шарманок.

Здесь — сыр французский — naturel, что привезли с лугов альпийских.
И песнь цыган... И капитель высокой церкви Камаргийской.
И стаи нежных светлых птиц в тон розовых цветов — Фламинго.
И люди с цветом разным лиц — приезжих, (по-испански  Gringo).

И Сент-Мари - (что) - де-ла-Мер — мне станет близок и понятен,
Уютный в доме свет-торшер, и с моря бриз, что так приятен...
И сбудется моя мечта — заговорю я по-французски,
С той «р», что будто разлита... При этом, оставаясь русской!

Вернусь домой в свои поля, и вспоминать лишь буду море...
И сниться будет - та земля, где на французском буду спорить
О том, что, как ни хороша страна другая, — нету краше
Той, где живёт моя душа  — что Родиной зовётся нашей!