Всё становится пылью.
Мы с клавиш стираем кожу.
Мы, похоже, забыли,
Что скоро сотрёмся тоже.
Там не будет ни страха,
Ни страсти, и воздух моря,
Как прелюдия Баха,
Застывшая в фа-миноре,
Растревожится взмахом
Немыслимо белых крыльев...
И без Бога нет Баха,
И Бога без этой пыли.
Всё становится пылью.
Мы с клавиш стираем кожу.
Мы, похоже, забыли
О том, на кого похожи.
09.11.21.
Всё становится пылью...
© Copyright: Александр Эдуардович Тихонов, 2022
Свидетельство о публикации №122090403022
Свидетельство о публикации №122090403022
Рецензии