Ангелы нервно курят в тени подворотен.
Томно смакуют горечь на языке.
Их словно распяли, поставили штамп "неугоден".
Их души давно разодрали в гнилой войне.
Потертые куртки, под ними помятые крылья.
Под слоем из пыли потерян их белый цвет.
В дырявых ботинках, чеканящих переулки,
Уже не поймёшь, где ангел, а где человек.
Там где горизонт упирается в небоскрёбы,
Теряя закат в мутной дымке из сотен труб,
Там не было Дьявола, мир разорили люди,
А ангелы тщетно верили, что спасут.
В тени подворотен, он курит бычок до фильтра,
Глазами упрямо скользя по слепой толпе.
Средь сотен просроченных душ и поганых мыслей.
Он ищет ещё не погрязшую в пустоте.
Уставшие люди, с дырами вместо сердца.
Красивые лица и потускневший взгляд.
Не Дьявол виновен, что нет у людей наследства.
И ангелу ясно - в том сам человек виноват.
Ангелы нервно курят...
© Copyright: Юлия Белова-Суслина, 2022
Свидетельство о публикации №122090402186
Свидетельство о публикации №122090402186
Рецензии