Скрижали...

Прилеплен к забору листочек,
Субботнее расписание
Из слов, цифр, мгновений и точек.
Ещё, где-то там, состояние
Истерзанных фразами мыслей,
Порывов к чудесным страстям!
Есть даже вкрапления истин
И лёгкий побег к новостям...

А новость одна: Здравствуй, осень!
И всех ожиданий стриптиз,
Когда оголённая просинь
С небес низвергается вниз!
На головы наши и плечи,
Под ноги ложась, в пыль веков!
И грешный, земной человечек
Протащится, млея от снов...

Промокли отчаяньем ноги,
Вскружилось сознанье слегка
И прошлого лета комочек,
Что в пальцах зажат кулака!
Там тёплого света крупинка,
От солнца оторванный плод!..
А может быть, это картинка,
В которой художник живёт?..

Он мыслил сюжет и лелеял!
Он краски сто раз подбирал,
Когда в полусонных аллеях
Под сонной Луною гулял!..
Когда в карандашных набросках
Рождался безвременья стих!
Таился в небесных обносках
Пастельных тонов на двоих...

Кружась в бесконечности таинств,
Терзает листок ветерок!..
Он рвет и пристрастно пытает
Незыблемость мелочи строк.
Врывается бурей сознаний,
Меняя года, времена!
Чтоб выстоять средь испытаний,
Путь почерка - запись мелка...

Пусть мелкие буквы слежались
Наклоном привычным руки...
Листочек, как чьи-то скрижали,
Висел в придорожной пыли,
Прибит к деревянным заборам,
Иль вовсе - к пустому столбу,
Среди меланхолий и споров!
Он всё ещё был поутру.

Прилеплен к забору листочек,
Субботнее расписание
Из слов, цифр, мгновений и точек,
Душевное состояние...

03.09.22.