Туман

Любить зной лета или серую слякоть?
Бриться налысо или оставить каждую прядь?
Смеяться по жизни чаще или плакать?
Если всё равно в конце умирать.

Сотни тупых вопросов роятся стаей пчёл
Или мотыльков, ищущих хоть каплю света,
Всё что я знал, учил, любил, прочёл,
Если это записать на всю длину проспекта

Будет ли кто-то гулять по этому тексту?
И есть ли место для моих унылых слов
Снов, не дающих спать, смирению или протесту
В мире пошарпанных истин и выцветающих контуров?

Того, что лежит на моём столе:
Томик стихов Буковски, самокруток рядок.
А моя девушка в красивом белье
Спит, обняв одеяла мягкий комок.

И почему-то терпит моих вопросов сюр,
А я не сплю, потому что 7 утра - лучший миг,
Потому что в нём я запойно сглотну тишину
Чтобы заглушить всё то что болит.

Но что если боль не пройдёт как молодость?
Тогда стоит расписать жизни чёткий план?
Хотя важно ли всё это, когда на город
Опускается такой красивый туман?

Я не знаю.