Крюком батога, моей старой клюки,
себя подпираю, шагая куда-то,
держа его слабым ухватом руки,
от коей идут мои ветхие латы.
Одетый в изношенный, чёрный костюм,
похожий на чучело средь огорода,
плетусь, ковыляю с остатками дум,
опять ненавидя себя и погоду.
В кофейной слюне крошки зёрен былых,
как порох оставшийся после сраженья.
На черепе волос, как выцветший жмых.
В сердечном сосуде нет больше броженья.
В кармане квитанции, денег комок.
Совсем не почтенная старость, дрянная.
Один доживаю мне выданный рок,
смотря на страну, что страдает, родная...
По пути на почту
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2022
Свидетельство о публикации №122090302225
Свидетельство о публикации №122090302225
Рецензии