Гордость. Притча о поэте

Он был талантлив, несомненно,
он был нездешний, был иной;
стихи его из книги первой
всех изумили глубиной.

Была в них страстность и певучесть,
и боль, и русская тоска...
Всего сполна. Поэта участь,
казалось, будет высока.

Всё, что задумал он, свершалось,
и славы он познал елей.
В итоге: ранняя усталость
и две морщинки меж бровей.

В нем видели уже пророка
интеллигенты всех мастей,
в нем от пророка было много,
он только не любил людей.

"За что же их любить, ей-богу?
завистливы и так скучны,
слова и мысли их убоги:
ни взлета нет, ни новизны".

К поклонникам, к речам их льстивым,
не чувствовал он ничего.
(Ах, гениальная Марина
одна бы поняла его!)

Но снисходил он к девам юным,
любил безумие страстей,
вино и свет дорожки лунной,
мерцанье свеч, игру теней.

Любил банкеты!
"Где поэты? - он вопрошал,
- Их больше нет!"
Читалось между строк при этом:
- "Лишь Я один, лишь Я - поэт".

В одном себе ища опору,
так жил он - холостым, хмельным.
Шли годы... Ныне ж плакать впору:
поэт вдруг стал глухонемым.

Никто не знает, - что случилось?
Теперь - угрюм и одинок.

Такая притча получилась.
Друзья мои, храни вас Бог!