И вот на краю этой старой платформы,
Как птица на жерди, сидел проигравший.
Играл на гитаре, родной и покорной.
Играл что-то близкое, глупое, наше.
И пальцы его - три аккорда до боли;
И руки им скажут, что можно и больше;
И струны споют, что поёт его горе;
И капли на рельсы падут, им не сложно.
Он песни писал, и считал, что он может
Создать что угодно, рубаха ведь парень.
Но только уверенность скрылась за ложью:
Сегодня он всё проиграл на гитаре.
Игрок
© Copyright: Дени Нателашвили, 2022
Свидетельство о публикации №122090204239
Свидетельство о публикации №122090204239
Рецензии