Остановиться б, не бежать,
Пыля привычно по дороге.
Не то чтобы устали ноги,
Скорей напрасно ожидать
Чего-то нового. Итоги
Пора настала подводить.
Там на ковре небесном спросят,-
Зачем участвовал ты в кроссе,
В котором с жизнью должен быть,
А не с толпой, где номер носят.
Но я участник лишь её,
Не удосужился подняться.
Не был, пытался в ней казаться,
Мелькать... Но жаль не узнаёт
Тот, кто рассудит, может статься.
Зачем, однако, не казнят,
Наградой тож не отмечают?
И не трясут, и не пинают,
А вместе с осенью следят,
Как листья, падая, порхают.
Павшие листья. 48-53
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2022
Свидетельство о публикации №122083103798
Свидетельство о публикации №122083103798
Рецензии
Листья падают, порхают.
Засыпают бугорок.
В нем лежит пацан, родная
Мне кровиночка, сынок.
Нет не имени, ни года.
И награды нет за то,
Что судьба его такая,
В высшем свете все хитро.
Регина Канаева 14.09.2022 23:16 • Заявить о нарушении
Засыпают бугорок.
В нем лежит пацан, родная
Мне кровиночка, сынок.
Нет не имени, ни года.
И награды нет за то,
Что судьба его такая,
В высшем свете все хитро.
Регина Канаева 14.09.2022 23:16 • Заявить о нарушении