Слова, как сотни горных скал,
Среди полей, в степях искал,
И стала жизнь, дорога эта
Привычкой верного поэта.
Он шёл чрез боль и злоключения,
Дав волю быстрому течению,
Шёл по дороге в те края,
Где в вечности искал себя.
Не верил лжи, не верил правде.
И говорил на лесть: «избавьте»,
Он не любил хвалы без смысла,
Как не любил считать он числа.
Он мог писать любовь без красок,
Писать её без бури ласок,
Открыв всю правду, жизнь и боль,
Какой и видел её роль.
Пусть я поэтом не считаюсь,
И пусть словами пререкаюсь,
Пусть я не знаю и любви,
Но я хочу писать стихи.
И может быть, как тот поэт,
Пройду чрез сотни тысяч бед,
Чтобы найти слова для вас,
Пока талант мой не угас.
© Влада Иванц (Иванцова)
Лето 2022 года.
Слово поэта
© Copyright: Влада Иванц, 2022
Свидетельство о публикации №122083103507
Свидетельство о публикации №122083103507
Рецензии