Я вопрошал себя: «Куда ж
Судьба стопы мои водила?»
Мой дом, конечно, не блиндаж,
Но в нём порою очень мило.
В нём не было ни Маш, ни Даш,
Текли в нём синие чернила,
Или тупился карандаш,
Иль утро стены холодило.
Но на излёте моих дней
Мне дом становится родней
Час от часу. Ликуйте, рохли:
Мои стопы уже просохли,
Все мысли о дорогах сдохли
И появилися – о ней.
Мой дом
© Copyright: Сергей Евгеньевич Шмаков, 2022
Свидетельство о публикации №122083103324
Свидетельство о публикации №122083103324
Рецензии