LB

Многие его стихи посвящены Ей,
И этот кстати тоже,
Это его последний стих,
Он подытоживает всё былое.

Он говорит Спасибо,он прощает,
Он уже не ждёт ветра перемен,
Он не льстит и не прельщает,
Он не требует ничего взамен.

Он бродит по парку,он сочиняет строки,
Много мыслей в его голове...
Но всё укладывается по полкам без тревоги,
Вспоминает и укутывается в себе.

Любовь пройдёт,когда пройдут страданья,
Он ждал и боялся этого дня,
Но вот,он уже не страдает,
Он уже не тоскует,вспоминая тебя.

Но всё труднее становится мечтать,
Всё труднее отыскивать лазейки,
Она давала надежду,веру в себя,
Теперь он один,он загнанный в клетку.
 
Чтобы изменить,надо понять,
Чтобы лечить,нужен диагноз,
Он понял,он принял,он дал себе осознать,
Что больше не будет ждать отказа.

Бумага стерпит всё,
Оттого и пишет он это,
Теперь он понимает почему,
Не одна она могла быть спутницей поэта.

Как мало прожито,так много пережито,
Времени спасибо с улыбкой он говорит,
За все те дни,за все те минуты,
Которыми он всегда дорожит.